Frases de Vinicius De Moraes

+ Cerra bem as pétalas do teu corpo imóvel e pede ao silêncio que não vá embora... - Vinicius De Moraes

+ CÂNTICO Não, tu não és um sonho, és a existência Tens carne, tens fadiga e tens pudor No calmo peito teu. Tu és a estrela Sem nome, és a morada, és a cantiga Do amor, és luz, és lírio, namorada! Tu és todo o esplendor, o último claustro Da elegia sem fim, anjo! mendiga Do triste verso meu. Ah, fosses nunca Minha, fosses a idéia, o sentimento Em mim, fosses a aurora, o céu da aurora Ausente, amiga, eu não te perderia! Amada! onde te deixas, onde vagas Entre as vagas flores? e por que dormes Entre os vagos rumores do mar? Tu Primeira, última, trágica, esquecida De mim! És linda, és alta! és sorridente És como o verde do trigal maduro Teus olhos têm a cor do firmamento Céu castanho da tarde - são teus olhos! Teu passo arrasta a doce poesia Do amor! prende o poema em forma e cor No espaço; para o astro do poente És o levante, és o Sol! eu sou o gira O gira, o girassol. És a soberba Também, a jovem rosa purpurina És rápida também, como a andorinha! Doçura! lisa e murmurante... a água Que corre no chão morno da montanha És tu; tens muitas emoções; o pássaro Do trópico inventou teu meigo nome Duas vezes, de súbito encantado! Dona do meu amor! sede constante Do meu corpo de homem! melodia Da minha poesia extraordinária! Por que me arrastas? Por que me fascinas? Por que me ensinas a morrer? teu sonho Me leva o verso à sombra e à claridade. Sou teu irmão, és minha irmã; padeço De ti, sou teu cantor humilde e terno Teu silêncio, teu trêmulo sossego Triste, onde se arrastam nostalgias Melancólicas, ah, tão melancólicas... Amiga, entra de súbito, pergunta Por mim, se eu continuo a amar-te; ri Esse riso que é tosse de ternura Carrega-me em teu seio, louca! sinto A infância em teu amor! cresçamos juntos Como se fora agora, e sempre; demos Nomes graves às coisas impossíveis Recriemos a mágica do sonho Lânguida! ah, que o destino nada pode Contra esse teu langor; és o penúltimo Lirismo! encosta a tua face fresca Sobre o meu peito nu, ouves? é cedo Quanto mais tarde for, mais cedo! a calma É o último suspiro da poesia O mar é nosso, a rosa tem seu nome E recende mais pura ao seu chamado. Julieta! Carlota! Beatriz! Oh, deixa-me brincar, que te amo tanto Que se não brinco, choro, e desse pranto Desse pranto sem dor, que é o único amigo Das horas más em que não estás comigo. - Vinicius De Moraes

+ Bom dia, tristeza (com música de Adoniran Barbosa) Bom dia, tristeza Que tarde, tristeza Você veio hoje me ver Já estava ficando Até meio triste De tanto tempo Longe de você Se chegue, tristeza Se sente comigo Aqui, nesta mesa de bar Beba do meu copo Me dê o seu ombro Que é para eu chorar Chorar de tristeza Tristeza de amar - Vinicius De Moraes

+ Beleza é fundamental. - Vinicius De Moraes

+ Amores vem e vao - Vinicius De Moraes

+ Amar o perdido deixa sem sentido esse coração. - Vinicius De Moraes

+ Acredita quem é otário, mais otário ainda é quem faz a pessoa acreditar no que você fala. - Vinicius De Moraes

+ "A vida é a arte do encontro" - Vinicius De Moraes

+ A morte A morte vem de longe Do fundo dos céus Vem para os meus olhos virá para os teus Desce das estrelas Das brancas estrelas As loucas estrelas Trânsfugas de Deus Chega impressentida Nunca inesperada Ela que é na vida A grande esperada A desesperada Do amor fratricida Dos homens, ai! dos homens Que matam a morte Por medo da vida - Vinicius De Moraes

+ A ARTE DE SER VELHO É curioso como, com o avançar dos anos e o aproximar da morte, vão os homens fechando portas atrás de si, numa espécie de pudor de que o vejam enfrentar a velhice que se aproxima. Pelo menos entre nós, latinos da América, e sobretudo, do Brasil. E talvez seja melhor assim; pois se esse sentimento nos subtrai em vida, no sentido de seu aproveitamento no tempo, evita-nos incorrer em desfrutes de que não está isenta, por exemplo, a ancianidade entre alguns povos europeus e de alhures. Não estou querendo dizer com isso que todos os nossos velhinhos sejam nenhuma flor que se cheire. Temo-los tão pilantras como não importa onde, e com a agravante de praticarem seus malfeitos com menos ingenuidade. Mas, como coletividade, não há dúvida que os velhinhos brasileiros têm mais compostura que a maioria da velhorra internacional (tirante, é claro, a China), embora entreguem mais depressa a rapadura. Talvez nem seja compostura; talvez seja esse pudor de que falávamos acima, de se mostrarem em sua decadência, misturado ao muito freqüente sentimento de não terem aproveitado os verdes anos como deveriam. Seja como for, aqui no Brasil os velhos se retraem daqueles seus semelhantes que, como se poderia dizer, têm a faca e o queijo nas mãos. Em reuniões e lugares públicos não têm sido poucas as vezes em que já surpreendi olhares de velhos para moços que se poderiam traduzir mais ou menos assim: "Desgraçado! Aproveita enquanto é tempo porque não demora muito vais ficar assim como eu, um velho, e nenhuma dessas boas olhará mais sequer para o teu lado..." Isso, aqui no Brasil, é fácil sentir nas boates, com exceção de São Paulo, onde alguns cocorocas ainda arriscam seu pezinho na pista, de cara cheia e sem ligar ao enfarte. No Rio é bem menos comum, e no geral, em mesa de velho não senta broto, pois, conforme reza a máxima popular, quem gosta de velho é reumatismo. O que me parece, de certo modo, cruel. Mas, o que se vai fazer? Assim é a mocidade- ínscia, cruel e gulosa em seus apetites. Como aliás, muito bem diz também a sabedoria do povo: homem velho e mulher nova, ou chifre ou cova. Na Europa, felizmente para a classe, a cantiga soa diferente. Aliás, nos Estados Unidos dá-se, de certo modo, o mesmo. É verdade que no caso dos Estados Unidos a felicidade dos velhos é conseguida um pouco à base da vigarista; mas na Europa não. Na Europa vêem-se meninas lindas nas boates dançando cheek to cheek com verdadeiros macróbios, e de olhinho fechado e tudo. Enquanto que nos Estados Unidos eu creio que seja mais... cheek to cheek. Lembro-me que em Paris, no Club St. Florentin, onde eu ia bastante, havia na pista um velhinho sempre com meninas diferentes. O "matusa" enfrentava qualquer parada, do rock ao chá-chá-chá e dançava o fino, com todos os extravagantes passinhos com que os gauleses enfeitam as danças do Caribe, sem falar no nosso samba. Um dia, um rapazinho folgado veio convidar a menina do velhinho para dançar e sabem o que ela disse? - isso mesmo que vocês estão pensando e mais toda essa coisa. E enquanto isso, o velhinho de pé, o peito inchado, pronto para sair na física. Eu achei a cena uma graça só, mas não sei se teria sentido o mesmo aqui no Brasil, se ela se tivesse passado no Sacha's com algum parente meu. Porque, no fundo, nós queremos os nossos velhinhos em casa, em sua cadeira de balanço, lendo Michel Zevaco ou pensando na morte próxima, como fazia meu avô. Velhinho saliente é muito bom, muito bom, mas de avô dos outros. Nosso, não. - Vinicius De Moraes

+ A areia dotempo escorre de entre meus dedos. Ai que medo de amar! - Vinicius De Moraes

+ A anunciação Virgem! filha minha De onde vens assim Tão suja de terra Cheirando a jasmim A saia com mancha De flor carmesim E os brincos da orelha Fazendo tlintlin? Minha mãe querida Venho do jardim Onde a olhar o céu Fui, adormeci. Quando despertei Cheirava a jasmim Que um anjo esfolhava Por cima de mim... - Vinicius De Moraes

+ Sempre que o sol Pinta de anil Todo o céu O girassol Fica um gentil Carrossel. O girassol é o carrossel das abelhas. Pretas e vermelhas Ali ficam elas Brincando, fedelhas Nas pétalas amarelas. – Vamos brincar de carrossel, pessoal? – “Roda, roda, carrossel Roda, roda, rodador Vai rodando, dando mel Vai rodando, dando flor.” – Marimbondo não pode ir que é bicho mau! – Besouro é muito pesado! – Borboleta tem que fingir de borboleta na entrada! – Dona Cigarra fica tocando seu realejo! – “Roda, roda, carrossel Gira, gira, girassol Redondinho como o céu Marelinho como o sol.” E o girassol vai girando dia afora... O girassol é o carrossel das abelhas. - Vinicius De Moraes

+ Se a solidão é tão grande é porque o amor foi tão grande. - Vinicius De Moraes

+ ⁠Para se fazer um samba com beleza é preciso um bocado de tristeza. - Vinicius De Moraes

+ FEIJOADA À MINHA MODA Amiga Helena Sangirardi Conforme um dia eu prometi Onde, confesso que esqueci E embora - perdoe - tão tarde (Melhor do que nunca!) este poeta Segundo manda a boa ética Envia-lhe a receita (poética) De sua feijoada completa. Em atenção ao adiantado Da hora em que abrimos o olho O feijão deve, já catado Nos esperar, feliz, de molho. E a cozinheira, por respeito À nossa mestria na arte Já deve ter tacado peito E preparado e posto à parte Os elementos componentes De um saboroso refogado Tais: cebolas, tomates, dentes De alho - e o que mais for azado Tudo picado desde cedo De feição a sempre evitar Qualquer contato mais... vulgar Às nossas nobres mãos de aedo Enquanto nós, a dar uns toques No que não nos seja a contento Vigiaremos o cozimento Tomando o nosso uísque on the rocks. Uma vez cozido o feijão (Umas quatro horas, fogo médio) Nós, bocejando o nosso tédio Nos chegaremos ao fogão E em elegante curvatura: Um pé adiante e o braço às costas Provaremos a rica negrura Por onde devem boiar postas De carne-seca suculenta Gordos paios, nédio toucinho (Nunca orelhas de bacorinho Que a tornam em excesso opulenta!) E - atenção! - segredo modesto Mas meu, no tocante à feijoada: Uma língua fresca pelada Posta a cozer com todo o resto. Feito o quê, retire-se caroço Bastante, que bem amassado Junta-se ao belo refogado De modo a ter-se um molho grosso Que vai de volta ao caldeirão No qual o poeta, em bom agouro Deve esparzir folhas de louro Com um gesto clássico e pagão. Inútil dizer que, entrementes Em chama à parte desta liça Devem fritar, todas contentes Lindas rodelas de lingüiça Enquanto ao lado, em fogo brando Desmilingüindo-se de gozo Deve também se estar fritando O torresminho delicioso Em cuja gordura, de resto (Melhor gordura nunca houve!) Deve depois frigir a couve Picada, em fogo alegre e presto. Uma farofa? - tem seus dias... Porém que seja na manteiga! A laranja gelada, em fatias (Seleta ou da Bahia) - e chega. Só na última cozedura Para levar à mesa, deixa-se Cair um pouco da gordura Da lingüiça na iguaria - e mexa-se. Que prazer mais um corpo pede Após comido um tal feijão? - Evidentemente uma rede E um gato para passar a mão... Dever cumprido. Nunca é vã A palavra de um poeta... - jamais! Abraça-a, em Brillat-Savarin O seu Vinicius de Moraes. - Vinicius De Moraes

+ E o olhar estaria ansioso esperando - Vinicius De Moraes

+ Com um gesto fulgurante o Arcanjo Gabriel Abre de par em par o pórtico do poente Sobre New York. A gigantesca espada de ouro A faiscar simetria, ei-lo que monta guarda A Heavens, Incorporations. Do crepúsculo Baixam serenamente as pontes levadiças De U.S.A. Sun até a ilha da Manhattan. Agora é tudo anúncio, irradiação, promessa Da Divina Presença. No imo da matéria Os átomos aquietam-se e cria-se o vazio Em cada coração de bicho, coisa e gente. E o silêncio se deixa assim, profundamente... Mas súbito sobe do abismo um som crestado De saxofone, e logo a atroz polifonia De cordas e metais, síncopas, arreganhos De jazz negro, vindos de Fifty Second Street. New York acorda para a noite. Oito milhões De solitários se dissolvem pelas ruas Sem manhã. New York entrega-se. Do páramo Balizas celestiais põem-se a brotar, vibrantes À frente da parada, enquanto anjos em nylon As asas de alumínio, as coxas palpitantes Fluem langues da Grande Porta diamantina. Cai o câmbio da tarde. O Sublime Arquiteto Satisfeito, do céu admira sua obra. A maquete genial reflete em cada vidro O olho meigo de Deus a dardejar ternuras. Como é bela New York! Aço e concreto armado A erguer sempre mais alto eternas estruturas! Deus sorri complacente. New York é muito bela! Apesar do East Side, e da mancha amarela De China Town, e da mancha escura do Harlem New York é muito bela! As primeiras estrelas Afinam na amplidão cantilenas singelas... Mas Deus, que mudou muito, desde que enriqueceu Liga a chave que acende a Broadway e apaga o céu Pois às constelações que no espaço esparziu Prefere hoje os ersätze sobre La Guardia Field Vinícius de Moraes Crepúsculo em New York Rio de Janeiro , 1954 - Vinicius De Moraes

+ Alba ⁠Alba, no canteiro dos lírios estão caídas as pétalas de uma rosa cor de sangue Que tristeza esta vida, minha amiga… Lembras-te quando vínhamos na tarde roxa e eles jaziam puros E houve um grande amor no nosso coração pela morte distante? Ontem, Alba, sofri porque vi subitamente a nódoa rubra entre a carne pálida ferida Eu vinha passando tão calmo, Alba, tão longe da angústia, tão suavizado Quando a visão daquela flor gloriosa matando a serenidade dos lírios entrou em mim E eu senti correr em meu corpo palpitações desordenadas de luxúria. Eu sofri, minha amiga, porque aquela rosa me trouxe a lembrança do teu sexo que eu não via Sob a lívida pureza da tua pele aveludada e calma Eu sofri porque de repente senti o vento e vi que estava nu e ardente E porque era teu corpo dormindo que existia diante de meus olhos. Como poderias me perdoar, minha amiga, se soubesses que me aproximei da flor como um perdido E a tive desfolhada entre minhas mãos nervosas e senti escorrer de mim o sêmen da minha volúpia? Ela está lá, Alba, sobre o canteiro dos lírios, desfeita e cor de sangue Que destino nas coisas, minha amiga! Lembras-te, quando eram só os lírios altos e puros? Hoje eles continuam misteriosamente vivendo, altos e trêmulos Mas a pureza fugiu dos lírios como o último suspiro dos moribundos Ficaram apenas as pétalas da rosa, vivas e rubras como a tua lembrança Ficou o vento que soprou nas minhas faces e a terra que eu segurei nas minhas mãos. Rio de Janeiro, 1935 - Vinicius De Moraes

+ A rosa de hiroxima Pensem nas crianças mudas e telepáticas Pensem nas meninas cegas inexatas Pensem nas mulheres rotas alteradas Pensem nas feridas como rosas cálidas Mais oh não se esqueçam da rosa da rosa da rosa de hiroxima Da rosa hereditária Da rosa radioativa Estupida e inválida A anti rosa atomica Sem cor sem perfume Sem rosa sem nada - Vinicius De Moraes