Eu queria escrever um livro. Mas onde estão as palavras? esgotaram-se os significados. Como surdos e mudos comunicamo-nos com as mãos. Eu queria que me dessem licença para eu escrever ao som harpejado e agreste a sucata da palavra. E prescindir de ser discursivo. Assim: poluição. Escrevo ou não escrevo?

+ Vou dormir porque não estou suportando este meu mundo de hoje, cheio de coisas inúteis. - Clarice Lispector

+ Vou tentar explicar, mas explicar não justifica. - Clarice Lispector

+ Vou me acrescentando em folhas. (Água Viva) - Clarice Lispector

+ Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal. - Clarice Lispector

+ Vou tomar um banho antes de sair e perfumar-me com um perfume que é segredo meu. Só digo uma coisa dele: é agreste e um pouco áspero, com doçura escondida. - Clarice Lispector