Estrela brilhante, fosse eu como tu és constante - Não em solitário esplendor no alto do céu pendurado E com as eternas pálpebras abertas vigilante, Como um eremita da natureza paciente e acordado,

As águas movendo-se em sua tarefa sacerdotal De pura ablução nas praias da terra inteira Ou observar a máscara virginal da neve sobre cada charneca e cordilheira -

Não - apesar de ainda constante, imutável ainda, Acomodado sobre o seio maduro da minha amada linda, Sentir para sempre seu suave subir e descer,

Despertar para sempre em doce desassossego, Ainda, ainda ouvir seu delicado ofego, E viver para sempre - ou então na morte desfalecer.

(Poema “Bright Star”, de John Keats,1795-1821, traduzido por Alex Raymundo)

+ NO MAR Ele sustém eternos murmúreos Nas praias desoladas, e com soberbas cristas Inunda vinte mil cavernas, até que o sortilégio De Hécate as deixe com seu velho e assombroso som. Muitas vezes se encontra tão tranqüilo, Que até a menor das conchas permanece dias imóvel Desde o desenlace dos ventos celestiais. Vós, cujos olhos se enchem de tormento e tédio, Regozijai-os com a imensidão do mar; Vós, cujos ouvidos estão atordoados pelo rude ruído, Ou enfastiados pela música melosa - Sentai-vos na boca de uma velha caverna, e meditai Até que escuteis, como se cantassem, as ninfas do mar! - John Keats

+ Endymion O que é belo há de ser eternamente Uma alegria, e há de seguir presente. Não morre; onde quer que a vida breve Nos leve, há de nos dar um sono leve, Cheio de sonhos e de calmo alento. Assim, cabe tecer cada momento Nessa grinalda que nos entretece À terra, apesar da pouca messe De nobres naturezas, das agruras, Das nossas tristes aflições escuras, Das duras dores. Sim, ainda que rara, Alguma forma de beleza aclara As névoas da alma. O sol e a lua estão Luzindo e há sempre uma árvore onde vão Sombrear-se as ovelhas; cravos, cachos De uvas num mundo verde; riachos Que refrescam, e o bálsamo da aragem Que ameniza o calor; musgo, folhagem, Campos, aromas, flores, grãos, sementes, E a grandeza do fim que aos imponentes Mortos pensamos recobrir de glória, E os contos encantados na memória: Fonte sem fim dessa imortal bebida Que vem do céus e alenta a nossa vida. - John Keats

+ Se a poesia não surgir tão naturalmente como as folhas de uma árvore, é melhor que não surja mesmo. - John Keats

+ Oh, se eu ao menos pudesse ter uma vida de sensações em vez de uma vida de pensamentos. - John Keats

+ O prazer visita-nos muitas vezes; mas a mágoa agarra-se cruelmente a nós. - John Keats