Caio Fernando Abreu

Dá licença, medo? Minha felicidade quer passar.

Dá minha jaqueta, boy, que faz um puta frio lá fora, e quando chega essa hora da noite eu me desencanto. Viro outra vez aquilo que sou todo dia: fechada, sozinha, perdida no meu quarto, longe da roda e de tudo: uma criança assustada.

De cada dia arrancar das coisas uma modesta alegria; em cada noite descobrir um motivo razoável para acordar amanhã.

Depois, um amigo me chamou para ajudá-lo a cuidar da dor dele. Guardei a minha no bolso. E fui.

Devia ser sábado, passava da meia-noite. Ele sorriu para mim. E perguntou:

• Você vai para a Liberdade?
• Não, eu vou para o Paraíso. Ele sentou-se ao meu lado. E disse:
• Então eu vou com você.

Durante algum tempo fiz coisas antigas como chorar e sentir saudade da maneira mais humana possível: fiz coisas antigas e humanas como se elas me solucionassem. Não solucionaram.

E à noite eu ainda te espero, mesmo quando sei que você não virá, só para ter saudade.

E continuo. Apesar da saudade. Apesar de me sentir pela metade. Continuo porque é o que resta. Aprendi que se a gente não levar a vida, ela nos leva de qualquer jeito.

E de repente, não mais que uma tarde quase quebrando de tão clara, você chegou na minha saudade.

E entre tudo que ele poderia ser pra mim, ele escolheu ser saudade.